SEM NOÇÃO. Ela fala do nome que seus filhos terão. Olha para rostos imaginários, "terá os olhos do pai". Suspiro. Pensa que deveria fugir dali, correr. Há tempo para ajustes. Ter pedaços do corpo quentes de febre no final da tarde. Àquela hora exata. Id. Ego. Alter-ego. Pensa no resultado da biopsia que tem medo de receber no laboratório que nunca atende ao telefone. Sinais. Ela crê em sinais. Resistir. Idiossincrasias. Válvulas de escape. Trident de canela. Perfume de pitanga. Olhos postos em nomes que precisam de fotos. Mas tudo começa porque o amigo liga pra falar que é fim e perguntar qual é o nome que se dá pra essa dor. Ela chora com ele e já não se lembra com nitidez. Mas lembra que passa. Pede que ele tome vodka. Não esqueceu o bem que a bebida faz em certas ocasiões, mas resolveu ser lúcida. O tempo todo lúcida. E não consegue. Pensa nele [no amor] e descobre o sorriso lindo que ele tem. Descobre isso mil vezes, em nove anos. Pensa nas mudanças de atitudes, nas falsas teorias que montou em todo esse tempo e quando Saturno voltar ela já vai ter pensado em tudo. Ser de Libra e ser de Áries. Amor e impulso. Ama tudo o que vê. Acolhe, ampara e monta sua história desses fiapos. Sentimentos aqui e ali. Sente tudo e sente muito. Poderia passar horas falando dessa hora de almoço em que o amigo ligou pra dizer que era o fim. Há bastante coisa pra se dizer sobre os finais, felizes ou não. Mas preferiu falar em terceira pessoa.

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Estou bem aqui, descalça. O mar serenou. Viva Iemanjá e todos os orixás.